Xquenda

Curvo

2012-02-02T14:02:00.000-08:00

El mundo es curvo como la luz que persigue tus senos y vuela con desidia al nido parvo de tu ombligo.

Y se clausura la sed como un pozo ciego al que le falta agua pero no humedad ni sal.

Sólo idolatría.

Gab Martínez

2012-02-01T21:21:00.000-08:00

Algo Evidente

Henos aquí amantes desnudos,
bellos -y mucho- para nosotros mismos,
soló cubiertos con hojas de párparos,
recostados en una noche profunda.

Pero saben ya de nosotros, saben,
estas cuatro esquinas, este quinto horno,
esas sombras sagaces sentadas en las sillas
y la mesa con su significado silencioso

Y saben los vasos por qué, en el fondo,
el té se enfria sin que nadie se los tome.
Swift ya no tiene ninguna esperanza,
nadie lo leera esta noche.

¿Y los pájaros? No te hagas ilusiones:
ayer vi cómo en el cielo
escribian abierta y claramente
el nombre con el que te llamo

¿Y los árboles? Dime qué quiere decir
su murmullo infalible.
Dices: tal vez el viento tenga a bien saber.
¿Y cómo supo el viento de lo nuestro?

Entra por la ventana una mariposa nocturna
y con sus alas velludas
ensaya despegues y aterrizajes
zumbando terca sobre nuestras cabezas.

¿Acaso ve más que nosotros
con la agudeza de tu vista de insecto?
Yo no lo presenti, tú no lo adivinaste:
nuestros corazones brillan en la oscuridad.

Wislawa Szymborska

2012-02-01T18:29:00.000-08:00

Y granizaria mi lengua
caeria en tus paredes oscuras
alternativamente blancas y tibias
de tus piernas.
Rizomas y cristales
se moverian por dentro
amontonando el racimo
de hojas que deje en ti
y saliva.
Labios que calmaron el
otoño acumulado en tus piernas,
la sed que te comía por dentro
y que desvanecí a traves
de mis raices cuando te ame.

Gab Martínez

Floresta

2012-01-24T17:17:00.000-08:00

Por la floresta nocturna de tu sexo,
recorro estancias que se abren
entre un azul almibarado y bruno
incrusto mi lengua noctivaga.
La hago divagar
por tus pasajes oscuros
busco tu luna media,
tu sonrisa de labios nocturnos.
Me hundo hasta envolverme
con sabanas blancas,
en holandas de una nube;
en que repito mi ser;
a redoble.
Por tus infinitos espejos.

Gab Martínez

El camino

2011-12-23T11:46:00.000-08:00

El camino lateral
sembrado de pinos
y sobre la carretera huérfana
nos sentamos a la deriva.
La casa del ladrillo rojo
el horizonte, por aquella ventana el cielo.
Nos miran apenas las estrellas
y callamos.
Descalzamos los pensamientos
Y se que es un dios o la muerte
Lo que atestigua en el infinito fruto
de esta intemperie

Gab Martínez

ICARO

2011-12-01T18:26:00.000-08:00

Haber interrumpido tu luz
tus horas ciegas
cuando la claridad te hacia sentir vencedor
quizás no menos indómito que Aquiles
(el héroe es tránsfuga del barro
busca el imperecedero bronce
la claridad de no equivocarse sabiendo
que toda carne es polvo
y que todo rencor ceniza)
pero te alzaste contra el espacio
contra las ordenes del demiurgo
pensando que las alas fugarían
por el inmortal mediodía
y no bastaron tus horas sabias
pediste el ensueño de saberte
caída y duelo interminable
y te miro cayendo ante mis ojos
sabiendo que no terminaras de caer
cuando cada mirada te sostiene
desde su propio interno abismo
y a ras de vuelo eterno
de pájaros continentales.

Gab Martínez

Historia D

2011-11-16T17:53:00.000-08:00

Y era una dentrita que buscaba un impulso físico químico psíquico biológico que impulsara a Juan de ir en busca de Roxana y entonces se conectaba al infinito para buscar ese milésima parte de recuerdo donde Roxana estaba atorada pero un neurotransmisor insistía en seguir a Giovanna desde la vulgaridad del presente y así Juan reconocía cada impulso que alarmaba por Giovanna, mas un vuelo de palomas sobre el campanario lo distrajo del momento en que la sonrisa de Giovanna aparecería a media plaza para generarle endorfinas listas para un día feriado. Momento en cual la dentrita aprovecho para que Juan recordara en ese vuelo de palomas el cabello de Roxana y el calor de sus manos -las de Juan- pesando los estólidos pechos de Roxana, y encaminara sus pasos decididamente al bar: "El buque" y pidiera una cerveza que lo encaminaría irónicamente a destruir la única dentrita que inicio el impulso físico químico psíquico biológico para ir a buscar a Roxana luego de la vigésima cerveza cuando pasaría tropezando y luego de un disculpe usted, la sonrisa de Giovanna pasaría de largo sin mirar atrás y se internaría en el nido de un taxi a media calle.

Gab Martínez

Memento Mori

2011-11-11T17:09:00.000-08:00

El universo que nos rige no responde a ningún fin que la razon limite..
G. Bataille

Algo en tus ojos, la noche decantada en sus pupilas. Ese purísimo espejo de onix, me hizo acercarme a ti. Gata temerosa de tus impulsos, invitabas sin prometer, abrías cerrando las puertas, las piernas, los brazos. Al momento siguiente volvías sobre tus pasos, y retornaba un beso, se acercaba una mano, me rozaba una pierna y nos íbamos internando en ese juego, en esa carrera de fondo, esa lucha a medias. ¿Quieres?, no, si, tal vez, y fui venciendo tus barreras, fueron cayendo los muros, las manos, la ropa. Tu piel encendida de deseo. Tu lengua. El arabesco de tu lengua morando y demorándose en mi cuerpo, y la desnudez iba sorprendiendo a ambos en las pieles, las manos, el fuego. La saliva, el légamo que iba cubriéndonos en esa noche, en esa piel, en esa desnudez tan tuya, tan mía. En las paredes las pinturas se hacían azules, intensamente azules, la noche suspendía el canto del grillo y entonaba otro canto. Mis manos te cercaban, te buscaban, te hallaban escindida y caliente. Mis dedos se hundían en la calidez de tu cuerpo, se demoraban, se iban perdiendo en el frenesí. Mis manos en tu cintura enloquecían. Fui arribando al centro de tu placer y comenzamos ese lento viaje hacia ninguna parte, en el vaivén mi lengua caracol iba buscándote en ese rincón detrás de tu memoria y alrededor de tu oreja, cerca de la redondez de tu nuca, un poco mas abajo y mis dedos minaban tus soles aureolas, nos abrazábamos calientes y dichosos, mientras me dabas la espalda y te ofrendaba mi fuego, mientras me encerrabas en la oscura almendra de tu cuerpo y la noche se agitaba con nosotros, descendiendo por nuestras pieles minuciosamente y la luz perfilaba el ovalo de tu cara y tus ojos onix en los que la habitación se iluminaba con el amanecer que iba llegando hacia tus ojos.

Gab Martínez

LA PIEL DEL BESO

2011-10-18T18:17:00.000-07:00

Es la mirada, son unos ojos que desvisten tu cuerpo antes de que la ropa caiga al piso. Es mi pulso que adivina la temperatura de tu cuerpo, son mis manos que palpan tu cuello, la forma de tu nuca, la caracola de tu oreja y son mis labios listos para el beso, para el momento en que se callen las palabras y tu lengua tímida sondee mis labios e inicie la música que inicia en tu garganta, en los acordes que mueven tu frente y que tienen un efecto volátil en mis ideas, hay una sonrisa escondida en tus labios y en tu respiración se van acoplando mis latidos, tu corazón inicia un redoble lento. Un tam tam que de tan suave, estremece tus mejillas, beso tu mirada y cada parpado que ha soñado en este instante en que tus pupilas se mueven con los ojos cerrados y tus manos se dirigen a mis brazos, tu aroma llega paseándose por mis sentidos desordenando tu pelo, y tus vértebras delicadas se someten a la horizontalidad y entre tus pechos mi boca tibia anida en sus deseos, vuelan pelícanos espigando la sal del aire, en tu epidermis ya eres dulce, cada pezón es un resquicio de miel que corona la simetría de tus pechos, cada pezón es un suspiro, un aleteo de ángel y mi boca humedece tu ombligo, el omphalos, el centro del mundo, que rige tus mareas, el desconocido murmullo del mundo, en tus caderas beso tu historia, la ingle izquierda, el pequeño lunar que me acerca a donde inicia la delicada sonrisa que abreva en tus labios, los abro apenas un poco para resumir tu aroma, el vino que exuda y que ensordece mis sentidos y el temblor que domina tus nalgas, y mi lengua llega al centro de tu sexo batiendo sus alas, un río de agua dulce crece entre tus piernas doradas y adormecidas. En tu pozo de miel soy un oso hormiguero, mi lengua se desdobla hasta alcanzar tu panal entre nubes y pedazos de cielo. Entre el ruido de las cigarras que queman tu garganta y recogen avaras la miel y el seda rosa de tus labios soy el que resuelve el enigma de tu cuerpo, el que se interna en su laberinto sin mas alas que los besos, sin mas cuerpo que las manos y el centro de mi ser que inunda tu vientre perfecto y volamos y caemos y somos este ícaro ambiguo de dos espaldas, con cuatro alas que caen y este mar que se abre para duplicarnos en la caída. Es este polvo que estalla luminoso en la calidez del vértigo y que vuelve a consumirse lento, lento. Cruel jinete que se detiene en el laberinto de la Luna y se desvanece hacia otros soles, otras orillas.

Gab Martínez

CANCION CECILIA MEIRELES

2011-10-13T13:40:00.000-07:00

Y monte mi sueño sobre un barco
y el barco se deslizo en la planicie del mar
hice un hueco en el mar con mis manos
y mi sueño se hundió en lo profundo.
De mis manos goteaba el azul de las olas
separada por el color de mis dedos
y pintaba la arena,
ahora desierta.
El viento viene de lejos
en el frío de la noche
y bajo las olas
se muere mi sueño
en la bodega de un barco
llorare cuanto se necesario,
para que aumente el mar
y el barco quede anclado al fondo
y sepulte mi sueño.
Entonces todo sera perfecto,
la playa lisa
entre las aguas ordenadas
y mis ojos ya secos como piedras
sobre mis manos destrozadas

CECILIA MEIRELES

2011-10-06T10:21:00.001-07:00

Se habían
encontrado hace poco.
Y hace pronto
se habían separado,
llevándose
cada uno consigo
su nunca o su jamás
su afirmación de olvido,
su golpeador dolor.

Pero el último beso
que volara de sus bocas,
era un planeta azul.
Girando
en torno a su ausencia.
Y ellos
vivían de su luz
igual que de su recuerdo.

Otto Rene Castillo

El otoño

2011-09-30T14:50:00.001-07:00

El otoño es de nosotros, podemos guardarlo al lado de las llaves que ya no usamos. Ponerlo cerca de la ventana para que espíe el mejor momento del cielo. Y de las nubes. Ahí quedara llenándose de herrumbre, sepia y olvido. Un día aspirara el aire melancólico y gris vencido, tomara su vestido de hojas y nervaduras y afincará cerca de los periódicos junto al kiosco. Se acomodará al lado de esos seres llenos de tiempo ido, de tiempo soñado. Buscara el olor de los besos dados por primera vez, ondeara cerca de las nervaduras de ese árbol castaño, buscara entonces tus manos. El abrigo de tus manos para llegar a ese instante en que un solo de violín hechizo tu corazón de una vez y para siempre. Sabrás entonces que el otoño despierta los pájaros de tarde en tarde para recordarte que no hay mejor vuelo que el de la despedida y no hay mejor beso que el del regreso.

Gab Martínez

Cumpleaños de amor

2011-09-29T17:09:00.000-07:00

Cumpleaños de amor

¿Cómo seré yo
cuando no sea yo?
Cuando el tiempo
haya modificado mi estructura,
y mi cuerpo sea otro,
otra mi sangre,
otros mis ojos y otros mis cabellos.
Pensaré en ti, tal vez.
Seguramente,
mis sucesivos cuerpos
—prolongándome, vivo, hacia la muerte—
se pasarán de mano en mano,
de corazón a corazón,
de carne a carne,
el elemento misterioso
que determina mi tristeza
cuando te vas,
que me impulsa a buscarte ciegamente,
que me lleva a tu lado
sin remedio:
lo que la gente llama amor, en suma.
Y los ojos
-qué importa que no sean estos ojos-
te seguirán a donde vayas, fieles.

Ángel González

Paris-Doudan

2011-09-11T21:57:00.000-07:00

Paris-Doudan

En Dourdan la gente revienta como ratas. Al menos, es lo que asegura Didier, uno de los secretarios de la oficina en que trabajo. Para soñar un poco, yo me había comprado el horario del RER - línea C. Me imaginaba una casa, un bull-terrier y petunias. Pero el cuadro que él me pintó de la vida en Dourdan era mucho menos idílico: vuelta a casa a las ocho de la noche, no hay ninguna tienda abierta; nadie viene nunca a visitarnos; el fin de semana uno se arrastra estúpidamente entre el congelador y el garaje. Un verdadero alegato anti-Dourdan, que Didier acabó con esta fórmula sin matices: "En Dourdan vas a reventar como una rata".
Sin embargo, le hablé de Dourdan a Sylvie, aunque con medias palabras y en un tono irónico. Esta chica, me decía a mí mismo esa tarde, yendo y viniendo con un cigarrillo en la mano, entre el distribuidor de café y el distribuidor de refrescos, es de las de las que vivirían de buena gana en Dourdan; si hay una chica entre todas las que conozco que podría querer vivir en Dourdan, es precisamente ella; tiene todo el aspecto de una pro-dourdanesa.

Naturalmente no éste sino el amago de un primer movimiento, de un lento tropismo que me lleva hacia Dourdan y que quizás tarde años en concretarse, y que incluso ni siquiera se concrete, que será contrarrestado y aniquilado por el fluir de las cosas, por el aplastamiento constante de las circunstancias. Es posible suponer, sin mayor riesgo de error, que nunca llegaré a Dourdan; tal vez hasta sea derrotado antes de ir más allá de Brétigny. No importa, todo hombre necesita un proyecto, un horizonte y un lugar de anclaje. Simplemente, simplemente para sobrevivir.

Michel Houellbecq

Traducción Carlos Cámara y Miguel Ángel Fontán

Me desordeno, amor, me desordeno

2011-09-07T22:59:00.000-07:00

Me desordeno, amor, me desordeno

Me desordeno, amor, me desordeno
cuando voy en tu boca, demorada,
y casi sin por qué, casi por nada,
te toco con la punta de mi seno.

Te toco con la punta de mi seno
y con mi soledad desamparada;
y acaso sin estar enamorada
me desordeno, amor, me desordeno.

Y mi suerte de fruta respetada
arde en tu mano lúbrica y turbada
como una mal promesa de veneno;

y aunque quiero besarte arrodillada,
cuando voy en tu boca, demorada,
me desordeno, amor, me desordeno.

Carilda Oliver Labra

Verdadero nombre

2011-09-07T22:56:00.000-07:00

Verdadero nombre

Daré el nombre de yermo al castillo que fuiste,
noche a esa voz, a tu figura ausencia,
y cuando caigas en la tierra estéril
daré el nombre de nada al rayo que te trajo.

Morir es un país que tú amabas. Yo vengo,
mas vengo eternamente por tus sendas sombrías.
Destruyo tu deseo, tu forma, tu memoria,
soy tu enemigo y no me apiadaré.

Guerra te llamaré y me tomaré contigo
las libertades de la guerra y yo tendré
en mis manos tu rostro oscuro y penetrado

y ese país que alumbra la tormenta en mi pecho.

Yves Bonnefoy

Para un Epitafio

2011-09-07T11:03:00.001-07:00

Para un epitafio

De la hierba a la ceniza

del breve jardín alemán

un viento de invierno

acaso lejano

unas simples palabras:

apenas vivo, muerto entre libros

y poemas que no salvan

aquí yace y tan lejos

queda

la sombra

de la Amada

luego los mismos pasos

que se alejan

por la senda

de grava

tan callando

y sucede otra vez

la ronda de los gatos

silenciosos

y aun después

un velo de nubes

más oscuras

en el cielo

de toda intemperie

Alejandro Drewes

Tal vez no

2011-08-29T19:05:00.000-07:00

Tal vez no

Tal vez no deberíamos

Haber dejado

La patria ni el pueblo, ni la calle.

Tal vez deberíamos haber

Conocido más a los amigos

Buscar los huertos

La paz de los limoneros.

Tan sólo deberíamos habernos

Quedado en el café de la esquina,

O en el barrio mirando un partido

De futbol con los vecinos.

Tal vez la nostalgia sería

Algo que les pasaba a los otros.

Tal vez nunca nos deberíamos haber ido

De casa

Ni hecho el amor en idiomas

Prestados

Tal vez...

Marjorie Agosín

Poeta, escritora y activista de derechos humanos, nació en Chile. Ha publicado una veintena de libros y actualmente enseña literatura latino americana en Wellesley College de Estados Unidos.

Poema de amorosa raíz

2011-08-29T18:58:00.000-07:00

Poema de amorosa raíz

Antes que el viento fuera mar volcado,
que la noche se unciera su vestido de luto
y que estrellas y luna fincaran sobre el cielo
la albura de sus cuerpos.

Antes que luz, que sombra y que montaña
miraran levantarse las almas de sus cúspides;
primero que algo fuera flotando bajo el aire;
tiempo antes que el principio.

Cuando aún no nacía la esperanza
ni vagaban los ángeles en su firme blancura;
cuando el agua no estaba ni en la ciencia de Dios;
antes, antes, muy antes.

Cuando aún no había flores en las sendas
porque las sendas no eran ni las flores estaban;
cuando azul no era el cielo ni rojas las hormigas,
ya éramos tú y yo.

Ali Chumacero

(Acaponeta, Nayarit, 1916 - 2010) Autor de una obra poética breve pero muy significativa, recogida en los libros Páramo de sueños, Imágenes desterradas y Palabras en reposo. Recibió importantes premios literarios, entre ellos la escultura Primero sueño, entregada en Nepantla en el año 2001.